— Zwariowałaś, Sofio! — krzyknęła Leana. — Karmisz bezdomnych i zostajesz z niczym!
Ciocia Sofia nie odpowiedziała.
Minął tydzień niepokoju. Marica zachorowała, nie było pieniędzy. Wieczorami Sofia przeklinała samą siebie, przypominając sobie każdy banknot.
A w piątek wieczorem, gdy nagle światła reflektorów oświetliły bramę, a przed domem zatrzymał się wielki, czarny jeep, serce podskoczyło jej do gardła.
— Mamo… — wyszeptała Cătălina.
Ciocia Sofia wyszła na werandę.
Przy bramie stał mężczyzna. Wysoki, w drogim kaszmirowym płaszczu, czystych butach…
…a kiedy spojrzała w górę, ciocia Sofia poczuła, że drętwieją jej nogi.
To był on.
Tyle że wcale nie przypominał już mężczyzny z targu.
Miał ogoloną twarz, krótko obcięte włosy i bystre spojrzenie. Za nim czarny jeep powoli mruczał, włączając światła, oświetlając łuszczący się płot i małe podwórko z drewnem ułożonym pod murem.
Marica schowała się za spódnicą matki.
Cătălina zrobiła krok naprzód, instynktownie, jak matka chroniąca swoje dziecko.
Mężczyzna powoli otworzył furtkę.
— Całuję pani dłoń, pani Sofio.
Głos był ten sam.
Spokojnie. Siedział.
Ciocia Sofia chwyciła się poręczy ganku.
— Paweł…?
Uśmiechnął się lekko.
— Tak. Paweł.
Zrobił kilka kroków w głąb podwórka i zatrzymał się, jakby chciał dać jej czas na zrozumienie, że nie śni.
— Szukałam jej cały tydzień. Zapytałam na placu. Niektórzy się śmiali. Inni mówili mi, że ta „staruszka przy śmietniku” mieszka na ulicy Viitorului.
Leana przemówiła.
Sofia poczuła gulę w gardle.
— Co… co się stało?
Pavel wziął głęboki oddech.
— Nie jestem bezdomna. A przynajmniej… nie byłam. Miałam firmę transportową w Braszowie. Miałam dom, samochody, pracowników. W ciągu miesiąca straciłam wszystko. Mój partner mnie zdradził, moje konta zostały zablokowane, dokumenty zniknęły. Pojechałam to ogarnąć. Po drodze ukradli mi portfel i telefon. Żadnych dokumentów, żadnych pieniędzy… nikt cię już nie widzi.
Spojrzał na swoje dłonie.
— Tego dnia, kiedy mi pomogłeś… Chciałam tylko dostać się do Bukaresztu. Do starego przyjaciela, prawnika. Kwota, którą mi dałeś — 280 lei — pokryła koszty mojej podróży i taniego pokoju na jedną noc. Tyle wystarczyło, żebym mogła zadzwonić.
Sofia zakryła usta dłonią.
280 lei.
To wszystko, co zaoszczędziła na buty.
Paweł kontynuował:
— Mój przyjaciel pomógł mi odzyskać tożsamość. Konta. Firmę. Wszystko. Zajęło to kilka dni, ale sprawa została rozwiązana. I każdej nocy myślałem o tobie. O tym, że oddałaś wszystko, co miałaś… obcej osobie.
Podszedł do schodów werandy.
— Dlaczego to zrobiłaś?
Ciocia Sofia wzruszyła ramionami.
— Bo było zimno.
To wszystko.
Paweł na chwilę zamknął oczy.
Potem wskazał na samochód.
Kierowca wysiadł i wyjął dwa duże pudła.
Postawił je na stole w małej kuchni, gdzie w powietrzu wciąż unosił się zapach lipowej herbaty.
W pierwszym pudle były grube, nowe ubrania. Małe czerwone buciki z futerkiem, dokładnie w rozmiarze Maricy.
Dziewczynka została z otwartą buzią.
W drugim pudle była koperta.
Paweł popchnął ją w stronę Sofii.
— Oto 20 000 lei. To nie litość. To wdzięczność. I inwestycja.
Zaczęła Sofia.
— Nie mogę tego przyjąć…
— Tak — powiedział łagodnie. — Bo chcę coś razem otworzyć. Mały sklep spożywczy na targu. Z produktami twojej produkcji. Ogórki kiszone, dżemy, zacuscă. Inwestuję. Ty tym zarządzasz. Jak legalną firmą. Bez stania przy śmietnikach.
Cătălina zaczęła cicho płakać.
Marica przytuliła buciki do piersi.
Sofia usiadła na krześle.
Jej życie zawsze było walką. Mała emerytura. Zimno. Wstyd. Ludzie, którzy mówią.
A teraz, ze słoika ogórków kiszonych i zapiekanki z jedzeniem, narodziło się coś nowego.
— Dlaczego ja? — wyszeptała.
Pavel się uśmiechnął.
— Bo kiedy nikt mnie nie widział, ty mnie widziałeś.
Wiosną przy wejściu na targ pojawił się nowy szyld:
„Smakołyki Sofii — Smak Domu”.
Na otwarciu ustawiła się kolejka.
Leana przeszła obok straganu w milczeniu.
Sofia stała prosto, w czystym fartuchu i z rumianymi policzkami.
Marica biegała między półkami w swoich małych czerwonych bucikach.
A kiedy ktoś pytał, dlaczego zawsze się uśmiecha, ciocia Sofia odpowiadała po prostu:
— Bo dobre rzeczy nigdy nie giną. Po prostu wracają… kiedy najmniej się ich spodziewasz.