…Nie będę już udawać.
Marina wyjęła telefon z kieszeni i położyła go na stole obok kluczy. Wzięła głęboki oddech, jakby przed trudną operacją.
— Od jutra, pani Galino, może pani przychodzić codziennie. Gotować. Prać. Prasować. Pokazywać, jak się prowadzi prawdziwy dom. Idę na strajk.
Wiktor nagle podniósł głowę.
— Co pani ma na myśli… strajk?
— Właśnie — odpowiedziała spokojnie. — Chodzę do pracy. Przychodzę, śpię. To wszystko. Reszta to zadanie idealnej gospodyni domowej.
Teściowa uśmiechnęła się szeroko. Zbyt szeroko.
— Bardzo dobrze! Tak miało być! W końcu pani zrozumiała!
Następnego ranka Galina pojawiła się w drzwiach z dużą, rafiową torbą i energią generała przeprowadzającego inspekcję. Sprawdziła szafy, narzekała, przestawiała rzeczy, wydawała polecenia.
Marina ubrała się, w milczeniu wypiła kawę i poszła do pracy.
Pierwszy dzień był katastrofą.
Teściowa ugotowała za dużo. Cały garnek kwaśnej zupy, której Wiktor nie zjadł. Wściekła się. Zmarszczyła nos. Galina poczuła się urażona.
Następnego dnia zrobiła pranie i skurczyło się o połowę. Koszule Wiktora wyszły na tyle dobre, że można je było oddać dziecku sąsiada.
„Te nowe pralki są kiepskie” – oznajmiła.
Trzeciego dnia zaczęły ją boleć plecy. Czwartego dnia kolana. Piątego dnia przyszła później.
Marina zauważyła wszystko. Żadnych komentarzy. Żadnych wyrzutów.
Po dwóch tygodniach kuchnia nie lśniła już czystością. Lodówka nadal była pusta. Wiktor zaczął jadać w restauracjach typu fast food.
— Mamo, może… nie musisz przychodzić codziennie — mruknął któregoś wieczoru.
— Co masz na myśli? — Galina podskoczyła. — Jestem tu jak koń!
Marina pracowała na nocną zmianę. Ratowała życie. Brała pensję. Płaciła połowę rat. Dawała radę.
W trzecim tygodniu teściowa w ogóle nie przychodziła.
— Źle się czuję — powiedziała przez telefon. — Niech i ona trochę popracuje.
Marina uśmiechnęła się po raz pierwszy od dawna.
Wieczorem Wiktor wszedł gniewnie.
— Czemu nie ma jedzenia?
— Strajk to strajk — odpowiedziała po prostu.
— Ale mama już nie przychodzi!
— Może więc czas nauczyć się, że dom nie trzyma języka za zębami.
Nastąpiła długa cisza. Ciężka.
— Marina… — zaczął. — Może przesadziłam.
— Nie „może” — poprawiła go. — Przesadziłeś.
Tej nocy Marina spakowała swoje rzeczy. Niewiele. Spakowała je do walizki.
— Dokąd idziesz? — zapytał przestraszony Wiktor.
— Gdzie będę szanowana — powiedziała. — I doceniana.
Wprowadziła się do małej kawalerki, blisko szpitala. Z czynszem. Ze spokojem.
Miesiąc później Wiktor przyszedł z kwiatami. Z przeprosinami. Z obietnicami.
— Mama też zrozumiała…
— Za późno — powiedziała mu spokojnie Marina.
Po raz pierwszy w życiu nie miała już kluczy do „szczęścia”, które dali jej inni.
I sama je sobie zrobiła.