Zostaliśmy w piwnicy do rana.
Nie ze strachu. Z cierpliwości.
Zimne powietrze przenikało nas do szpiku kości, ale umysł Radu był jaśniejszy niż kiedykolwiek. Wyjął z kieszeni stary telefon, którego używał tylko „w razie czego”. Miał baterię. Małą, ale wystarczającą.
— Nie dzwonimy teraz — powiedział cicho. — Niech myślą, że się włamali.
Słońce zaczęło delikatnie oświetlać małe okienko wentylacyjne. Z góry słychać było hałasy. Kroki. Trzaskanie szuflad. Głos Ioany, poruszony.
Około południa klucz znów się przekręcił.
Brzdęk.
Drzwi nagle się otworzyły.
Andriej stanął w drzwiach, blady, ale z krzywym uśmiechem.
— Dobrze spałeś? — zapytał kpiąco. Chodź na górę. Musimy porozmawiać.
Udawaliśmy, że jesteśmy słabi. Trzymałem się ściany, jakbym ledwo chodził. Radu szedł powoli, z pochyloną głową.
W kuchni, na stole, leżały dokumenty. Pełnomocnictwa. Papiery. Długopisy.
— Podpiszcie i szybko skończymy — powiedziała Ioana, nie patrząc nam w oczy. — To dla dobra wszystkich.
Radu usiadł. Zdjął okulary. Westchnął głęboko.
— Jasne — powiedział spokojnie. — Ale najpierw… Chcę ci coś przeczytać.
Andriej zaśmiał się nerwowo.
— Co to za bzdura?
Radu otworzył czarny notes.
Czytał.
E-maile. Wiadomości. Rozmowy o sprzedaży domu za 120 000 euro. Zaliczki. Obietnice. Plany dotyczące naszych ciał.
Twarz Andrieja zmieniła kolor.
— Skąd to masz? — wyjąkał.
Potem Radu wyjął ostatni dokument. Akt notarialny.
— Dom jest na Marianę. Na trzydzieści lat. Z jasną klauzulą: żadne dziecko nie może nim dysponować, dopóki żyjemy.
Ioana osunęła się na krzesło.
Andriej zaczął krzyczeć. Żeby nam grozić. Żeby powiedzieć, że nas wyrzuca.
Radu nacisnął przycisk w telefonie.
— Za późno. Policja już jedzie. I notariusz. I prawnik.
Próbowali wyjść. Drzwi były zamknięte.
Ironia losu.
Kiedy przyjechały władze, wszystko było jasne. Dowody. Próba oszustwa. Pozbawienie wolności.
Wyszli z naszego domu ze spuszczonymi głowami.
Zostaliśmy.
Tego wieczoru siedzieliśmy w salonie, trzymając się za ręce. W domu panowała cisza, ale wydawał się on bardziej żywy niż kiedykolwiek.
— Przepraszam — powiedziałam Radu. — Że nigdy cię nie pytałam.
Uśmiechnął się zmęczony.
— Czasami miłość oznacza również bycie przygotowanym na to, w co nie chcesz wierzyć.
Położyliśmy się spać w naszym łóżku. W naszym domu. Z otwartymi drzwiami.
I po raz pierwszy od dawna spałem bez strachu.
Bo prawda, bez względu na to, jak bardzo boli, wyzwala.