„Mama znowu dzwoniła. Nalega, żebyśmy się do niej przeprowadzili” – powiedział Aleksiej, ostrożnie siadając na brzegu kanapy, na której Marina czytała książkę.
Powoli podniosła wzrok znad strony. W jego głosie usłyszała te same nuty, które nauczyła się rozpoznawać przez trzy lata małżeństwa — mieszankę poczucia winy, zakłopotania i decyzji, która już dawno została podjęta.
„I co jej powiedziałeś?” – zapytała, choć znała odpowiedź.
„No… powiedziałem, że się zastanowimy…” – odwrócił wzrok ku oknu. „Wiesz, jej jest ciężko samej w tym dużym domu. Po śmierci ojca…”
Marina zamknęła książkę i odłożyła ją na stolik. Jej ruch był spokojny, ale w środku wszystko zacisnęło się w twardy węzeł. Znowu. Te same rozmowy.
„Alosza, twój ojciec zmarł pięć lat temu. Przez ten czas twoja mama świetnie sobie radziła sama. Ma znajomych, hobby, jeździ na działkę, chodzi do teatru…”
„Ale jest samotna!” – przerwał jej, a w jego głosie zabrzmiała uraza. „Nie rozumiesz, co to znaczy stracić bliską osobę.”
Marina zacisnęła zęby. Nie rozumie? Jej rodzice zginęli w wypadku, gdy miała dwadzieścia dwa lata. Ale nic nie powiedziała.
„Dobrze, porozmawiajmy szczerze”, odwróciła się do niego. „Twoja mama mieszka w czteropokojowym mieszkaniu w centrum. My mamy nasze dwupokojowe na obrzeżach. Pracujemy, budujemy swoje życie, mamy plany. A ty chcesz to wszystko rzucić i zamieszkać z nią?”
„Co znaczy ‘z nią’?” – oburzył się Aleksiej. „To moja mama! Nasza rodzina!”
„Rodzina…” – powtórzyła Marina. „Ciekawe pojęcie. Dla ciebie rodzina to przede wszystkim twoja mama. A my? Nie jesteśmy rodziną?”
Wstał i zaczął chodzić po pokoju.
„Przekręcasz wszystko! Nie mówię, że nie jesteśmy rodziną. Ale mama… jest już starsza…”
„Ma pięćdziesiąt osiem lat, Alosza. To nie starość.”
Zapadła cisza.
Marina patrzyła na jego plecy i czuła zmęczenie. Zmęczenie walką o ich własne życie.
Jej teściowa, Irina Pawłowna, była kobietą przyzwyczajoną do kontroli. Po śmierci męża nie tylko została sama — została bez kogoś, kim mogłaby rządzić.
Telefony trzy razy dziennie.
Niezapowiedziane wizyty.
Komentarze, kontrola, ingerencja.
A potem pomysł przeprowadzki.
Marina próbowała tłumaczyć, że to zły pomysł. Ale Aleksiej nie słuchał.
„Wiesz, co mnie najbardziej dziwi?” – powiedziała. „Że nawet nie pytasz o moje zdanie.”
Zamilkł.
„Widzisz?” – uśmiechnęła się smutno. „Jeśli się przeprowadzimy, twoja mama będzie kontrolować wszystko. A ty zawsze będziesz po jej stronie.”
„Marina…”
„Mówię prawdę.”
Opowiedziała o Nowym Roku. O awansie. O milczeniu Aleksieja.
On tylko powtarzał:
„Mama ma prawo…”
„A ty?” – przerwała. „Masz własne zdanie?”
To był cios.
„Wiesz, co boli najbardziej?” – powiedziała cicho. „Kocham cię. Ale coraz trudniej widzieć w tobie mężczyznę.”
„To niesprawiedliwe!” – wybuchł.
„W jakiej rodzinie próbujesz utrzymać pokój?” – zapytała.
Wyjęła dokumenty.
„Oszczędzałam. Na nasz dom. Prawie milion.”
Aleksiej był w szoku.
„Nigdy o tym nie rozmawialiśmy…”
„Bo nigdy nie chciałeś rozmawiać.”
Wzięła głęboki oddech.
„Jestem zmęczona. Albo zostajemy i budujemy nasze życie… albo odchodzę.”
„To ultimatum?”
„Tak.”
Dała mu tydzień.
Odeszła.
Tydzień był długi.
Piątego dnia zadzwoniła teściowa.
Rozmowa była ciężka. Oskarżenia, emocje, manipulacja.
Marina zakończyła ją spokojnie.
Dwa dni później Aleksiej przyszedł.
Z różami.
Usiedli na ławce.
„Myślałem dużo…” – zaczął.
Przyznał jej rację.
Powiedział, że odmówił matce.
Po raz pierwszy.
Marina poczuła nadzieję.
„I co ona na to?”
„Najpierw awantura. Potem cisza. A potem… zapisała się na kurs włoskiego.”
Aleksiej wziął ją za rękę.
„Przepraszam. Nie chcę cię stracić.”
„A twoja mama?”
„Będzie częścią mojego życia. Ale nie kosztem naszego.”
Wyjął pudełko.
W środku były klucze.
„Pierwsza wpłata za działkę. Zbudujemy dom?”
Łzy napłynęły Marinie do oczu.
„Zbudujemy.”
Przytulili się.
„Mama powiedziała jeszcze coś… że dorosłem.”
Marina uśmiechnęła się.
„W końcu.”
Wstali.
„Wracamy do domu?” – zapytał.
„Wracamy.”
Szli trzymając się za ręce.
A w kieszeni Mariny były klucze.
Do ich przyszłości.
Do domu, który zbudują razem.
Tylko we dwoje.
Jak prawdziwa rodzina.