Nicolae zdjął kapelusz i wszedł do domu powolnym krokiem, rozglądając się dookoła.
— Cóż… w tym domu nie było światła od jakiegoś czasu, ale widzę, że szybko je rozświetliłeś.
Elena nalała herbaty do trzech grubych filiżanek. Para unosiła się cicho w wciąż zimnym powietrzu.
Maria siedziała w milczeniu, obejmując dłońmi filiżankę, jakby ogrzewała się nie tylko przy piecu, ale i tą prostą ciszą.
— Wpadłam tylko, żeby ci powiedzieć, że jutro na drogę wjedzie pług. Jeśli będziesz czegoś potrzebował… daj znać.
Elena się uśmiechnęła.
— Dziękuję, wujku Nicule. Na razie wszystko w porządku.
Mężczyzna spojrzał na nią uważnie.
— Jeśli przyjechałeś zimą, to na pewno nie tylko tęsknisz za wsią.
Elena nie odpowiedziała od razu. Spojrzała na Marię.
— Czasami trzeba wyjechać, żeby zacząć od nowa.
Nicolas skinął głową, jakby rozumiał więcej, niż powiedzieli.
Po jego wyjściu w domu zapadła cisza. Tylko piec cicho trzaskał.
Maria westchnęła.
— Przepraszam, kochanie… wylądowałaś tu przeze mnie.
Elena nagle odwróciła się do niej.
— Przez ciebie? Nie. To przez niego odeszłam. Ale przez ciebie miałam odwagę.
Maria spojrzała zaskoczona.
— Co masz na myśli?
— Bo nie mogłam cię tam zostawić.
Piec palił się coraz mocniej, a ciepło zaczynało wypełniać dom.
Elena wstała i otworzyła jedną z walizek. Wyjęła małe pudełko, o którym mówiła Maria.
— Mamo, to chyba twoje.
Maria wzięła pudełko drżącymi rękami.
— Nie otwierałam go od lat…
Wieczko cicho zaskrzypiało. W środku była stara biżuteria i pożółkła koperta.
Maria otworzyła kopertę i wyjęła jakieś papiery.
Elena od razu zobaczyła, co to jest.
Dokumenty.
— Co to jest?
Maria przełknęła ślinę.
— Ten dom.
Elena zamrugała.
— Co masz na myśli?
— Twój dziadek zostawił mi go, kiedy umarł. Ale ja… przepisałam go na twoje nazwisko dwa lata temu.
Elena oniemiała.
— Na moje nazwisko?
Maria skinęła głową.
— Widziałam, jakim człowiekiem był mój syn… i bałam się, że pewnego dnia zostawi cię z niczym.
Elena powoli usiadła na krześle.
— Więc… ten dom…
— Jest twój.
Przez kilka sekund nikt nic nie mówił.
Potem Elena wybuchnęła śmiechem.
Swobodnym, pełnym ulgi śmiechem.
— Więc wyrzucił nas z domu… ale mamy lepszy.
Maria uśmiechnęła się przez łzy.
— Na to wygląda.
Na zewnątrz zaczął padać delikatny śnieg.
Elena wstała, wyjrzała przez okno i cicho powiedziała:
— Wiesz coś?
— Co?
— Jutro jadę do miasta. Zaoszczędziłam trochę pieniędzy. Otwieramy tu małą piekarnię.
Maria zamrugała ze zdziwienia.
— Piekarnię?
— Tak. Mieszkańcy wioski muszą chodzić dziesięć kilometrów po chleb. Pieczemy ciepły chleb. Cozonacs. Ciasta.
Maria zaczęła się śmiać.
— A co ja mam zrobić?
— Ty? Ty tu rządzisz.
Nastał poranek ze słońcem nad białą wioską.
Na podwórku domu już pachniało dymem drzewnym i zaczęło się.
Czasami życie wyciąga cię z domu… tylko po to, żeby zabrać cię tam, dokąd od początku miałeś pójść.