…a w środku nie było tylko listu.
To była cała teczka.
Stałam nieruchomo przez kilka sekund. Papier drżał mi w dłoniach.
Pierwsza strona była napisana odręcznie.
„Mario, jeśli to czytasz, to znaczy, że zrobili dokładnie to, czego się obawiałam”.
Poczułam ucisk w żołądku.
„Nigdy nie nazwałam cię po prostu „pomocą”. Byłaś moim wsparciem, moją rodziną. I nie pozwolę, żeby cię wyrzucili jak nikim”.
Przełknęłam ślinę.
Przewróciłam stronę.
To była kopia innego testamentu.
Z datą sprzed miesiąca.
Podpis.
Poświadczenie notarialne.
Dom nie był na Ionuța.
Był na moje nazwisko.
Dalej była umowa darowizny działki w mieście, na obrzeżach.
I wyciąg z banku.
Ta kwota wystarczyła, by odmienić moje życie.
Czułam, jak serce wali mi w uszach.
Ostatnia strona była krótka.
„Jeśli tu przyjedziesz, idź do tego notariusza. On wie wszystko”.
Był tam też numer telefonu.
Zadzwoniłam natychmiast.
Głos po drugiej stronie linii nie wydawał się zaskoczony.
— Spodziewałam się pani, pani Mario.
Byłam tam następnego dnia.
Notariusz potwierdził mi wszystko.
Moja teściowa wiedziała.
Wiedziała, że jej syn i jego siostra mają inne plany.
I wszystko przygotowała z wyprzedzeniem.
— Co przeczytali w domu… — powiedział spokojnie notariusz… to stary testament. Odwołany.
Poczułam gulę w gardle.
— A dom?
— Jest na pani nazwisko. Od miesiąca.
Zamknęłam oczy.
Nie ze smutku.
Z ulgą.
Dwa dni później wróciłam.
Nie z torbą.
Z komornikiem.
Ionuț był w salonie, dokładnie w tym samym miejscu.
Kiedy mnie zobaczył, uśmiechnął się przelotnie.
— Przyszedł pan po resztę swoich rzeczy?
Nie odpowiedziałam.
Komornik zrobił krok naprzód.
— Proszę pana, ma pan 48 godzin na opuszczenie domu.
Następnie zapadła ciężka cisza.
— Co to za żart? — zapytała Andreea.
Komornik podał dokumenty.
Ionuț je oderwał.
Przeczytał je.
I po raz pierwszy jego twarz się zmieniła.
— Nie… to niemożliwe…
— Można — powiedział spokojnie komornik.
Po prostu tam stałam.
W tym samym miejscu, z którego mnie wyrzucono.
Ale już nie byłam taka sama.
Andreea zaczęła krzyczeć.
Ionuț próbował zadzwonić do prawnika.
Ale to nie miało znaczenia.
Po dwóch dniach wyszli.
Z torbami.
W pośpiechu.
Wściekli.
A ja zostałam.
Nie dla domu.
Ale dla spokoju, który straciłam.
Pierwszego wieczoru siedziałam sama w salonie.
Postawiłam na stole filiżankę herbaty.
I rozejrzałam się.
Wszystko było takie samo.
Ale mnie już tam nie było.
Wyszeptałam cicho:
— Dziękuję.
I po raz pierwszy od dawna… poczułam się, jakbym w końcu wróciła do domu.