Drzwi powoli zamknęły się za nimi.
W środku pachniało starym drewnem i herbatą lipową. Dom był prosty, czysty, ze starymi, zadbanymi meblami. Na ścianach wisiały oprawione w ramy fotografie: czarno-białe portrety młodego mężczyzny w mundurze wojskowym, pożółkłe dyplomy, medal w aksamitnym pudełku.
Jeden z łobuzów spojrzał na niego z pogardą.
„Spójrzcie na niego, bohater muzeum” – mruknął.
Starzec nie odpowiedział. Postawił czajnik na kuchence i wyjął z szafki trzy grube kubki.
Ręce mu nie drżały.
To na chwilę go zaniepokoiło.
„No, staruszku, ruszaj się szybciej z tymi dokumentami” – powiedział najwyższy, rozglądając się po pokoju.
— Cierpliwości, chłopcze — odparł spokojnie starzec. Wszystko w swoim czasie.
Ten, który złapał go za kołnierz, zaczął grzebać w szufladach.
Nagle coś zauważył.
Na półce, idealnie równo, leżało kilka niedawnych zdjęć. Na nich starszy mężczyzna pojawił się w towarzystwie innych mężczyzn w mundurach. Nie był to zwykły mundur. To był mundur interwencyjny.
Pod jednym ze zdjęć widniał napis: „Brygada Antyterrorystyczna – 1998”.
Uśmiech powoli zniknął z jego twarzy.
— No, to… — zaczął.
Ale nie zdążył dokończyć.
Starszy mężczyzna bez pośpiechu wrócił z kuchni. W prawej ręce trzymał stary, ale sprawny telefon komórkowy.
— Już nacisnąłem przycisk szybkiego wybierania — powiedział cicho. — Mojego syna nie ma już w Klużu.
Golani zamarli.
— Co masz na myśli?
— To komendant policji powiatowej. Przyjdzie szybko, jak go zawołam.
W tym momencie z podwórza głośno zaszczekał pies. Duży, czarny owczarek zaczął potrząsać furtką.
Jeden z łobuzów cofnął się o krok.
— Okłamałeś nas! Powiedziałeś, że nikogo nie masz!
Stary wzruszył ramionami.
— Powiedziałeś to. Nie potwierdziłem tego.
Na jego twarzy nie było strachu.
Zapadła lodowata cisza.
— I jeszcze jedno — dodał. Mam 72 lata. 30 lat służyłem w siłach specjalnych. Nie poddałem się, gdy inni do mnie strzelali. Myślisz, że mnie straszysz?
Najbardziej impulsywny z nich zrobił krok naprzód, ale się zatrzymał.
W oddali słychać było syreny.
Niedaleko.
Niezbyt cicho.
Panika zastąpiła ich pewność siebie.
— Chodźmy! — wyszeptał jeden z nich.
Próbowali biec do drzwi, ale pies wszedł już na podwórze i groźnie warczał przy furtce.
Syreny szybko się zbliżyły.
Niebieskie światła zaczęły odbijać się w oknach.
Starszy pan szeroko otworzył drzwi wejściowe.
— No dalej, chłopaki. Właściwa osoba czeka na was na zewnątrz.
W niecałą minutę podwórko zapełniło się policjantami.
Trzech zostało skutych kajdankami bez większego oporu. Tym razem zabrakło im odwagi.
Do domu wszedł młody policjant.
— Tato, wszystko w porządku?
Starszy pan uśmiechnął się po raz pierwszy.
— Nic mi nie jest, Andriej. Mówiłem ci, że jeszcze dam radę.
Policjant spojrzał na niego z szacunkiem.
— Zawsze mogłeś.
Golani zostali wsadzeni do furgonetki.
Tym razem nie przez kilka miesięcy.
Ich akta były już grube. A próba szantażu i groźby położyły im kres.
W domu panowała cisza.
Starszy pan w końcu nalał herbaty do kubka i powoli popijał.
Na podwórku pies siedział u jego stóp.
Nie był sam.
Nigdy wcześniej nie był.
Wieść szybko rozeszła się po okolicy: na rogu ulicy nie było łatwego łupu.
Stał tam mężczyzna, który bronił swojej życiowej pracy.
A czasami ci, którzy wydają się najbardziej bezbronni, są w rzeczywistości najsilniejsi.