Stałem nieruchomo przez kilka sekund w deszczu.
Woda spływała mi po twarzy, ale już mi to nie przeszkadzało.
Po raz pierwszy od lat nie czułem strachu.
Po prostu jasność umysłu.
Odłożyłem słuchawkę, nic nie mówiąc.
Potem zrobiłem jedno: zmieniłem kierunek.
Skręciłem w stronę restauracji.
Kiedy dotarłem, widok był zupełnie inny niż godzinę temu.
Luksus wciąż tam był.
Ale cisza zniknęła.
Przy wejściu stało dwóch inspektorów ANAF i dwie osoby po cywilnemu. W środku obsługa już się nie uśmiechała, a stoliki były prawie puste. Została tylko rodzina Călinescu, zebrana jak po burzy.
Sebastian zobaczył mnie pierwszy.
Podszedł do mnie w pośpiechu.
Nie był już pewny siebie.
Nie był już elegancki.
Był zdesperowany.
— Mariana… proszę… musisz wyjaśnić…
Uniosłam brew.
— Co dokładnie?
Przełknęła ślinę.
— Płatność… faktura… konta…
Podszedł inspektor.
— Pani Mariana Călinescu?
— Tak.
— Chcielibyśmy uzyskać wyjaśnienia dotyczące transakcji dokonanej dziś wieczorem.
Skinęłam głową.
— Jasne.
Wyjęłam telefon.
Otworzyłam aplikację.
Pokazałam im.
— Płatność została dokonana z osobistego, zadeklarowanego konta, z opodatkowanym dochodem. Wszystko jest legalne.
Inspektor szybko to sprawdził.
Potem podniósł wzrok.
— Dobrze.
Odwrócił się do Sebastiana.
— W zamian potrzebujemy wyjaśnień od ciebie i firmy.
Sebastian zbladł.
Moja teściowa natychmiast interweniowała.
— To nieporozumienie…
Inspektor podniósł rękę.
— Nie sądzę.
Zaczęły się pytania.
O fikcyjne rezerwacje.
O koszty obciążające firmę.
O bezpodstawne wypłacenie pieniędzy.
O lata „układów”.
Cofnęłam się o krok.
Patrzyłam.
Słuchałam.
Cicho.
Sebastian znowu na mnie spojrzał.
— Mariano… powiedz im… pomóż nam…
Spojrzałam na niego.
Człowiek, który mnie upokorzył przed wszystkimi.
Człowiek, który chciał mnie wyrzucić jak przedmiot.
— Pomóc ci?
Mój głos był spokojny.
Za spokojny.
— Kiedy kazałeś mi zapłacić rachunek, nie potrzebowałeś mnie.
Zamilkł.
— Kiedy kazałeś mi zniknąć, nie potrzebowałeś mnie.
Teściowa próbowała:
— Mariano, wciąż jesteśmy…
Przerwałam jej.
— Nie. Nie jesteśmy.
Zrobiłam krok w stronę drzwi.
— Zapłaciłam swoją część. Dosłownie.
Zatrzymałam się na sekundę.
Wystarczająco długo, żeby powiedzieć:
— Teraz ty też płacisz.
Wyszłam.
Wciąż padał deszcz.
Ale tym razem powietrze wydawało się lżejsze.
Nie oglądałam się za siebie.
Bo niektóre drzwi, kiedy się zamkną, nigdy nie powinny być otwierane.
I po raz pierwszy od ośmiu lat…
Nie byłam już czyjąś żoną.
Wreszcie to byłam ja.