Część 2 – Kontynuacja historii 👉 Spojrzałam na wyciągniętą dłoń Cristiny, potem na jej twarz.
— Chcesz, żebym oddała komuś, kogo nie znam, mieszkanie, żeby mieszkała w nim podczas mojej nieobecności?
Uśmiechnęła się, jakby to ja komplikowała sprawy bez powodu.
— To moja kuzynka. Pracuje w banku, to poważna osoba. Nawet nie zauważycie, że tam mieszkała.
— Ja to zauważę.
— Gabi, przecież nie proszę o mieszkanie na zawsze. To tylko cztery dni.
— Odpowiedź brzmi: nie.
Po raz pierwszy zniknął jej uśmiech.
— Na serio? Po tym wszystkim, jak sobie pomagałyśmy?
Zarechotałam krótko.
— Nigdy mi nie pomogłaś.
— Bo o nic nie prosiłaś.
— Nie prosiłam, bo sama kupuję to, czego potrzebuję.
Cristina przewróciła oczami.
— Jesteś bardzo skąpa.
— A ty zaczęłaś uważać, że wszystko, co moje, należy do ciebie.
Wyszła, zatrzaskując drzwi swojego mieszkania.
Tego wieczoru wyjęłam kratkowany notes i zrobiłam ostateczne obliczenia.
Trzy lata. Sto czterdzieści osiem wpisów.
Sól, cukier, kawa, masło, jajka, mąka, mleko, olej, wędliny, ryż, warzywa, ser, a nawet butelka oliwy z oliwek, którą Gheorghe przywiózł z Grecji.
Suma: 784 lei i 20 bani.
Gheorghe zerknął przez moje ramię.
— Naprawdę zamierzasz żądać od niej pieniędzy?
— Nie. Zamierzam nic jej nie dawać więcej. Ale chcę, żeby wiedziała, ile wzięła.
Dwa dni później Cristina znowu zadzwoniła do drzwi.
Miała gości za godzinę i zapomniała kupić kawę.
— Podaj mi jedną paczkę, proszę. Jutro przyniosę nową.
Otworzyłam drzwi i pokazałam jej kartkę, którą przykleiłam na ścianie w przedpokoju.
Na niej było napisane:
„Produkty spożywcze wydawane są tylko po uregulowaniu wcześniejszych zadłużeń. Dług Cristiny: 784,20 lei.”
Przeczytała dwa razy.
— Co to za głupota?
Podałam jej notes.
— Twoje zapiski.
Przekartkowała kilka stron. Jej twarz się zmieniła.
— Jesteś przy zdrowych zmysłach? To kilka jajek i trochę soli!
— To są trzy lata, w których obiecywałaś, że oddasz, a nie oddałaś nic.
— Dałaś mi je dobrowolnie!
— Tak. Bo wierzyłam ci jako sąsiadce, a nie klientce sklepu, która płaci.
Cristina zaczęła mówić coraz głośniej. Twierdziła, że jestem skąpa, że moje życie emerytki musi być bardzo smutne, jeśli liczę jajka, i że cały blok się dowie, jaką jestem osobą.
Drzwi na końcu korytarza się otworzyły.
Wyszła pani Ileana.
— Co się dzieje?
Cristina od razu się do niej odwróciła.
— Gabi żąda ode mnie prawie ośmiuset lei za jakieś drobnostki!
Spojrzałam na panią Ileanę.
— Czy Cristina kiedykolwiek pożyczała coś od pani?
Kobieta westchnęła.
— Cukier, mleko, jajka… i pięćdziesiąt lei na taksówkę. Obiecała, że przyniesie to tej samej nocy.
Cristina się zaczerwieniła.
— Dałam ci je!
— Nie, kochana. Nie oddałaś mi ich.
W tej chwili pojawił się Petre, sąsiad z górnego piętra.
— Od mnie wzięła kapsułki do ekspresu i ładowarkę. Ładowarka nie wróciła.
Potem młoda mama stojąca przy windzie przypomniała sobie o paczce pieluszek. Inny sąsiad wspomniał o pożyczonych narzędziach, które zwrócono uszkodzone.
W kilka minut na korytarzu było siedem osób.
Wszyscy mieli tę samą historię.
Cristina brała po trochu od każdego, obiecywała zwrot i liczyła na to, że nikt nie zrobi afery o drobiazgi.
— Umówiliście się wszyscy przeciwko mnie? — krzyknęła.
Pani Ileana spojrzała na nią spokojnie.
— Nie. Tylko że w końcu zaczęliśmy ze sobą rozmawiać.
Cristina weszła do swojego mieszkania i zatrzasnęła drzwi.
Kawy jej nie dałam.
Dwa tygodnie później przed drzwiami znalazłam dwie duże torby z jedzeniem i kopertę z pieniędzmi.
W kopercie było czterysta lei.
Na karteczce było napisane:
„Resztę oddam później. Mam nadzieję, że po tym się uspokoisz.”
Wszystko wpisałam do notesu.
Miesiąc później Cristina przelała mi także pozostałą kwotę. Nie przeprosiła. Nie wysłała mi żadnej wiadomości.
Ale nigdy więcej o nic mnie nie prosiła.
Po kilku miesiącach się wyprowadziła.
Zanim odeszła, spotkałyśmy się przy windzie. Spojrzała na mnie kilka sekund, a potem powiedziała:
— Mogłaś po prostu powiedzieć mi 'nie' od razu.
Skinęłam głową.
— Mogłam. A ty mogłaś mi oddać nawet pierwszą paczkę soli.
Nie odpowiedziała.
Przez długi czas trzymałam notes w szufladzie w kuchni.
Nie dla tych 784 lei.
Ale po to, by przypomnieć sobie jedną rzecz, której nauczyłam się za późno:
Człowiek, który poprosi o pomoc raz, ci podziękuje.
Człowiek, który ciągle obiecuje, że odda, ale nigdy tego nie robi, już nie prosi o pomoc. Testuje twoje granice.