Wszystkie oczy były zwrócone na mnie.
Andrei uniósł jedną brew, rozbawiony.
— Co robisz, sprzątasz teraz? — zaśmiał się, patrząc na innych.
Nie odpowiedziałam.
Otworzyłam worek powoli, ostrożnie, jakby to była najważniejsza rzecz na świecie. Szmer plastiku zabrzmiał dziwnie głośno w tamtej ciszy.
Potem zrobiłam pierwszy krok.
Wzięłam butelkę wina ze stołu i wrzuciłam ją do worka.
Krótki dźwięk brzęku.
Kieliszek.
Talerz.
Jeszcze jeden.
Ktoś podskoczył.
— Lenuța… co robisz? — wyszeptała jedna z żon.
Kontynuowałam.
Misa sałatki.
Koszyk na chleb.
Sztućce.
Wszystko trafiało do worka, jedno po drugim, bez pośpiechu, bez wahania.
— Zwariowałaś?! — wybuchnął Andrei, wstając. — Przestaniesz czy nie?!
Spojrzałam na niego po raz pierwszy tego wieczoru.
I po raz pierwszy od sześciu lat nie bałam się.
— Sprzątam — powiedziałam spokojnie.
Sięgnęłam i wzięłam półmisek z pieczenią.
Zmrużył oczy, zdezorientowany.
— Co robisz z tym?!
Lekko przechyliłam półmisek i cała pieczeń zesunęła się do worka, razem z sosem.
Po stole przeszedł szept.
— Jesteś stuknięta?! — wrzasnął.
Związałam worek spokojnie.
Mocno.
Na dobre.
Potem podeszłam do niego.
Serce mi mocno biło, ale głos wyszedł spokojny.
— Masz rację, Andrei. Jestem dobra tylko do jedzenia i wydawania pieniędzy, prawda?
Nie odpowiedział.
Po prostu się we mnie wpatrywał, zdezorientowany.
Lekko uniosłam worek.
— Patrz, zebrałam wszystko, co dla ciebie ważne.
Zrobiłam krok bliżej.
— Śmieci.
Ktoś głęboko westchnął.
Ktoś inny powoli wstał od stołu.
Ale nikt nic nie powiedział.
Minęłam go i zatrzymałam się przy drzwiach.
— Lenuța, nigdzie nie pójdziesz! — krzyknął.
Odwróciłam się tylko po to, by spojrzeć na niego przez ramię.
— Owszem.
Otworzyłam drzwi.
— I wiesz, co jest najlepsze?
Połyknął ślinę.
— Od jutra… nie będziesz już mieć kogo obrażać.
Wyszłam.
Powietrze na klatce schodowej było chłodne, ale sprawiło, że znów zaczerpnęłam powietrza.
Zeszłam powoli, trzymając worek w ręku.
Nie był ciężki.
Wcale.
Na zewnątrz wyrzuciłam worek prosto do kontenera na śmieci.
Usłyszałam suchy dźwięk.
Jak finał.
Stałam tam kilka sekund, patrząc w przestrzeń.
Potem wyjęłam telefon.
Pierwszy telefon: właściciel.
— Dobry wieczór, czy mieszkanie do wynajęcia jest jeszcze dostępne?
Drugi telefon: mama.
— Wracam do domu.
Trzeci: ja, w myślach.
„Gotowe.”
Telefon zaczął wibrować.
Andrei.
Dziesięć razy.
Nie odebrałam.
Bo po raz pierwszy nie miałam nic do powiedzenia.
I nic do zniesienia.
Tego wieczoru nie tylko wyrzuciłam worek na śmieci.
Wyrzuciłam sześć lat upokorzeń.
I odzyskałam swoje życie.