Dom był świeżo pomalowany na jaskrawożółty kolor. Podwórko było nieskazitelne, pełne róż. Nowy drewniany płot. I, co najbardziej zaskakujące, prawie nowy sedan zaparkowany przy bramie.
Stałem nieruchomo przez kilka sekund z wyłączonym silnikiem, próbując wmówić sobie, że może pomyliłem adres. Wysiadłem, ponownie spojrzałem na numer. 42. Bez wątpienia.
Pchnąłem bramę i wszedłem na podwórko. Wszystko pachniało świeżością, pieniędzmi, dobrym życiem. Moje serce zaczęło bić coraz szybciej.
Zapukałem do drzwi.
Po chwili drzwi otworzyły się szeroko. W drzwiach nie stała drobna staruszka, którą znałem. Przede mną stała ciocia Klara, elegancko ubrana, z upiętymi włosami i biżuterią na szyi. Wyglądała… dobrze. Zbyt dobrze.
„Robert!” wykrzyknęła, zaskoczona na ułamek sekundy, a potem szeroko się uśmiechnęła. — Co za niespodzianka!
Wszedłem, wciąż oszołomiony. Dom został całkowicie odnowiony. Nowe meble, duży telewizor, drogie sprzęty AGD. Wszystko, co kiedykolwiek w nim widziałam, zniknęło.
— Widzę, że dobrze ci idzie — powiedziałam, starając się zachować spokój.
Zaśmiał się krótko.
— Ech, udało mi się.
Rozmawialiśmy chwilę, ale coś mi nie grało. Unikał mojego wzroku. Mówił szybko. W pewnym momencie z pokoju wyszedł mężczyzna. Mężczyzna około pięćdziesiątki.
— Och, to mój mąż — powiedziała nonszalancko.
Uderzyło mnie to jak cios w brzuch.
— Mąż?
— Pobraliśmy się cztery lata temu — kontynuowała, jakby rozmawiając o pogodzie.
Wtedy zrozumiałam. Moje pieniądze. Przez te wszystkie lata. Nie na lekarstwa. Nie na przetrwanie.
Na to życie.
Powoli wstałam.
— Ciociu Klaro, wiesz, dlaczego wysłałam te pieniądze?
Wzruszyła ramionami.
— Chciałaś.
Poczułem, jak coś we mnie pęka. Nie gniew. A wyzwolenie.
— Ostatni transfer był ostatnim — powiedziałem spokojnie. — Od teraz każdy żyje swoim życiem.
Wyjechałem, nie oglądając się za siebie.
W samochodzie płakałem. Ale to był inny płacz. Nie z bólu. Z zamknięcia.
Tego dnia pozwoliłem Marii spocząć w pokoju.
I po raz pierwszy od lat ja też zacząłem żyć.