Dyskusja trwała godzinami w cieniu orzecha włoskiego na podwórku.
Ana opowiadała im o długich dniach spędzonych przy maszynie do szycia, o rachunkach, o nieustannej opiece nad dzieckiem. Ion i Maria rozmawiali o swoim dawnym życiu, o dzieciach, które wyjechały do miasta, o wnukach, które znały ich tylko ze zdjęć.
Podczas obiadu Ana postawiła na stole prostą zupę i ciepły chleb. Maria pomagała instynktownie, jakby zawsze była w jej domu. Ion naprawił skrzypiącą od miesięcy furtkę.
Wieczorem Andriej usiadł między nimi na ławce i słuchał, jak rozmawiają o dzieciństwie, o starej szkole, o zabawach na ulicy. Śmiał się. Szczery śmiech, który napełniał oczy Any łzami.
Dni zamieniały się w tygodnie.
Ion i Maria zostali.
Maria uczyła Andrieja czytać, opowiadała mu bajki na dobranoc i przyszywała guziki do koszuli. Ion zabrał go ze sobą do ogrodu, pokazał mu, jak sadzić cebulę, podlewać pomidory i szanować ziemię.
Ana nie płaciła już sąsiadowi fortuny i nie chodziła do pracy z ciężkim sercem. Wiedziała, że jej syn jest kochany.
Pewnego wieczoru, gdy wszyscy siedzieli przy stole, Andriej powiedział po prostu:
— Babciu, dziadku, jestem najszczęśliwszym dzieckiem.
Ion i Maria spojrzeli na siebie z wilgotnymi oczami.
Nie łączyły ich żadne więzy krwi. Ale łączyło ich coś silniejszego: wdzięczność, szacunek i miłość.
Mijały lata. Dom rozkwitał. Ana otworzyła małą pracownię krawiecką tuż przy domu. Ion i Maria spokojnie się zestarzeli, otoczeni rodziną.
Andriej dorastał ze świadomością, że czasami rodzina nie znajduje cię przy narodzinach. Znajduje cię na zakurzonej drodze, kiedy najbardziej jej potrzebujesz.