Zeszłam ze sceny w milczeniu, podczas gdy publiczność wciąż była oszołomiona.
Nikt nie wiedział, czy bić brawo, czy pochylić głowy.
Andriej był blady jak ściana. Nie emanował już pewnością siebie. Muszka mu się przekrzywiła, a ręce lekko drżały.
Joana, jego siostra, wciąż trzymała w dłoni pustą szklankę. Po tym wyższościowym uśmiechu nie było śladu.
— Co to za żart? — zapytała, próbując się roześmiać.
Nikt się nie roześmiał.
Schodziłam po schodach powoli, bez pośpiechu. Stukot moich obcasów był wyraźnie słyszalny w ciszy widowni.
— To nie żart, Joana — powiedziałam spokojnie. — Wiesz, są ludzie, którzy sprzątają po innych… i są ludzie, którzy porządkują.
Zatrzymałam się przed nimi.
Andriej próbował coś powiedzieć, ale nie mógł. Widziałam, że kalkuluje, próbując zrozumieć, gdzie popełnił błąd.
— Maria… Ja… nie wiedziałem… — zaczął.
— Właśnie, odpowiedziałam. Nie chciałaś wiedzieć.
Wyjęłam z torby cienką teczkę.
— Oto dokumenty. Podpisane. Opieczętowane. Ta firma to nie tylko twoje miejsce pracy. To… mój dom.
Ksiądz podszedł powoli, za mną, nic nie mówiąc. Skinął tylko głową na potwierdzenie.
W całym pomieszczeniu rozległ się szmer.
Ludzie szeptali. Patrzyli to na mnie, to na Andrieja.
— Ty… ty kupiłaś tę firmę? — wyszeptał Andriej.
Skinęłam głową.
— Za pieniądze mojej babci. Pamiętasz, jak powiedziałaś, że „moje pieniądze się nie liczą”? No cóż… liczyły.
Cisza.
— A wiesz, co jest najsmutniejsze? — ciągnęłam wolniej. Nie dlatego, że się ze mnie naśmiewałaś. Ale dlatego, że się mnie wstydziłaś.
Andriej spuścił głowę.
Po raz pierwszy nie miał już nic do powiedzenia.
Ioana próbowała interweniować:
— Daj spokój, Mario, nie możesz tego teraz robić, przy wszystkich…
— Mogę, odpowiedziałam po prostu. Bo ty zrobiłaś dokładnie to samo.
Cofnęłam się o krok.
— Od jutra nie jesteś już częścią firmy. Dostaniesz wszystko, do czego masz prawo. Nic więcej.
Andriej spojrzał na mnie z rozpaczą.
— A… my?
Pytanie wisiało w powietrzu.
Poczułam gulę w gardle, ale nie dałam tego po sobie poznać.
— My… — powiedziałam cicho… kiedyś byliśmy drużyną. Ale drużyna się nie rozpada, gdy jest ciężko.
Spojrzałam na niego po raz ostatni.
— Ty wybrałaś, żebym była mała. Ja wybrałam, żeby dorosnąć.
Odwróciłam się i wyszłam.
W głębi sali znowu zaczęło się budzić życie. Ludzie rozmawiali, podchodzili do Taty, patrzyli na mnie z szacunkiem.
Po raz pierwszy nie byłam już „czyjąś żoną”.
Byłam tylko ja.
Maria.
I to było więcej niż wystarczające.