Poczułam ucisk w żołądku.
—Co się stało? — zapytałam, starając się zachować spokój.
Lekarz patrzył na mnie przez kilka sekund, po czym westchnął.
—Dziecko jest stabilne… ale są pewne rzeczy, które musisz zrozumieć.
Nie mogłam dłużej czekać.
—Proszę mi powiedzieć!
Wciągnął mnie do małego gabinetu, zamknął drzwi i zdjął okulary.
—Wykonałam rutynowe badania… i są rozbieżności.
—Co pan ma na myśli?
—Grupa krwi, pewne cechy genetyczne… Panie Popescu, istnieje bardzo duże prawdopodobieństwo, że to dziecko nie jest pana.
Przez chwilę nie rozumiałam.
Potem słowa zaczęły się uspokajać.
To nie jest pana dziecko.
Zaśmiałam się krótko, nerwowo.
—To niemożliwe. To pomyłka.
—Nie sądzę — powiedział spokojnie. —Zalecam test na ojcostwo, ale…
Już go nie słuchałem.
Wyszedłem z gabinetu jak ślepy i poszedłem prosto do salonu.
Andreea siedziała na łóżku, uśmiechnięta, zmęczona, z dzieckiem obok siebie.
—Widziałaś? — powiedział do mnie. — Jest idealnie.
Spojrzałem na dziecko.
A potem na nią.
—Jak długo? — zapytałem powoli.
Jej uśmiech zamarł.
—Co masz na myśli?
—Jak długo mnie okłamujesz?
Cisza.
Potem jej oczy napełniły się łzami.
—Nie chciałem cię stracić…
Wszystko we mnie pękło.
—To nie moje, prawda?
Nie odpowiedziała.
Nie było takiej potrzeby.
Cofnąłem się o krok.
W mojej głowie pojawił się obraz Ioany. Płaczącej w kuchni. Z ręką na brzuchu. Zastanawiając się, jak mogłam.
Też odeszłam.
Po co?
Za kłamstwo.
Za dumę.
Za złudzenie, że zasługuję na więcej.
Wyszłam z kliniki, nic więcej nie mówiąc.
Nie wiem, jak długo jechałam.
Ale wiem, gdzie wylądowałam.
Przed budynkiem mieszkalnym Siostry Ioany.
Przez kilka minut siedziałam w samochodzie, nie mogąc wysiąść.
Potem zapukałam do drzwi.
Otworzyła mi.
Słabsza.
Bardziej zmęczona.
Ale z tym samym spojrzeniem, które znało mnie lepiej niż ktokolwiek inny.
—Co ty tu robisz? — zapytała.
Nie miałam przygotowanej mowy.
Nie miałam już nic.
—Myliłam się.
To koniec.
Jej oczy napełniły się łzami.
—Za późno, Andriej…
Z wnętrza dobiegł płacz dziecka.
Zamarłem.
—Czy…?
Skinęła głową.
—Tak. Dwa tygodnie temu.
Ugięły się pode mną kolana.
—Czy mogę… go zobaczyć?
Zawahała się.
Potem odsunęła się na bok.
Wszedłem.
W małym łóżeczku, przy oknie, spał mały chłopiec.
Mój.
Poczułem, jak coś we mnie pęka i jednocześnie się we mnie zaciska.
Nie byłem już tym samym mężczyzną, którym byłem rok temu.
Nie miałem już idealnego domu.
Ani idealnego życia.
Ale po raz pierwszy poznałem prawdę.
I szansę.
Nie żeby wszystko naprawić.
Ale żeby w końcu zacząć być mężczyzną, którym powinienem być od początku.