Część 2 — Kontynuacja opowieści. Maria nie odpowiedziała od razu.
Powoli odłożyła widelec i spojrzała na Lucę. Potem spojrzała na Elizę, która starała się wyglądać na zrelaksowaną, ale kręciła serwetką między palcami.
— Po co wam te dokumenty? — zapytała Maria.
— Mówiłem ci, żebyśmy wiedzieli, jak to wygląda — odpowiedział Luca. Czy remontujemy, czy robimy basen, czy inwestujemy…
— Nie prosiłam was, żebyście cokolwiek inwestowali.
Eliza westchnęła nerwowo.
— Mamo, znowu robisz dramę z niczego. Chcemy, żeby wszystkim było dobrze.
— „Wszyscy” to wy dwoje? Bo nikt mnie nie pytał ani o basen, ani o moją sypialnię, ani o jabłoń, którą chcecie ściąć.
Luca zmienił ton.
— Prędzej czy później ten dom zostanie Elizie. To naturalne, że myślimy o przyszłości.
Maria wstała od stołu.
— Ten dom należy do mnie. Dopóki żyję, o jego przyszłości decyduję ja. A teraz postanawiam, że nikt nie przesunie płotu, nie zetnie drzewa i nie postawi basenu w moim ogrodzie.
Eliza się zaczerwieniła.
— Czyli nie ufasz własnej córce?
— Ufam mojej córce, kiedy puka do bramy, żeby mnie zobaczyć. Nie gdy przyjeżdża z pięcioma walizkami i mówi mi, w którym pokoju będę spać.
Dzieci przerwały jedzenie. Ana patrzyła na babcię przestraszona, a Tudor nie miał już odwagi nic powiedzieć.
Maria pochyliła się do nich i uśmiechnęła się.
— Wy niczemu nie jesteście winni. Babcia was kocha i zawsze będziecie tu mile widziani. Ale wasi rodzice muszą zrozumieć, że dom nie staje się twój tylko dlatego, że ci się podoba.
Tego wieczora Luca i Eliza spali w pokojach przygotowanych dla gości. Maria nie pozwoliła im już przeprowadzić się do swojej sypialni.
Gdy dzieci zasnęły, usłyszała przyciszone głosy z salonu. Nie zamierzała podsłuchiwać, ale stanęła nieruchomo na korytarzu, gdy usłyszała swoje imię.
— Jeśli nie pokaże nam dokumentów, to znaczy, że coś ukrywa — mówił Luca. Może działka jest cenniejsza, niż myśleliśmy.
— Nie chcę jej za bardzo zdenerwować — mruknęła Eliza. Przecież to moja matka.
— W takim razie porozmawiaj z nią ty. Powiedz jej, że byłoby prościej przepisać nieruchomość na twoje nazwisko. W jej wieku nawet nie wie, co może się stać.
Maria wróciła do swojego pokoju bez słowa.
Nie płakała. Łzy przyszły wcześniej, kiedy Ana powiedziała z taką niewinnością: „To też nasz dom.” Teraz czuła coś innego. Chłodną jasność.
Rano, zanim inni się obudzili, Maria wzięła dokumenty domu z bezpiecznego miejsca, włożyła je do torby i wyszła do miasta.
Najpierw porozmawiała z prawnikiem. Dowiedziała się, że nikt nie może zrobić nic z gospodarstwem bez jej zgody i podpisu. Potem poszła do notariusza i uporządkowała sprawy, dokładnie tak, jak do tej pory nie miała odwagi zrobić.
Sporządziła jasny testament: dom i działka miały w przyszłości przypaść jej wnukom, Anie i Tudorowi — nie Elizie, nie Luce i nie wcześniej, niż po śmierci Marii.
Gdy wróciła, ich samochód wciąż stał na podwórzu. Pudełko basenu leżało przy grządkach pomidorów, a Luca dużymi krokami mierzył miejsce pod jabłonią.
Maria weszła na podwórze i powiedziała prosto:
— Proszę, spakujcie swoje rzeczy. Wyjedźcie dziś.
Eliza wyszła na ganek, blada na twarzy.
— Mamo, nie możesz nas tak wyrzucać!
— Mogę. I właśnie to robię.
Luca podszedł do niej.
— Bo zapytaliśmy o dokumenty? Przesadzasz.
— Nie dlatego, że zapytałeś. Dlatego, że postanowiliście za mnie, a potem próbowaliście mnie obwinić, że wam nie pozwoliłam.
Eliza zaczęła płakać.
— Nie chciałam zabrać ci domu!
Maria długo na nią patrzyła.
— To dlaczego przyjechałaś z walizkami, z basenem i z planami, gdzie będę spać? Dlaczego powiedziałaś mi, że jabłoń, którą posadziłam z twoim ojcem, jest niepotrzebna?
Jej córka nie znalazła już odpowiedzi.
Luca nerwowo sięgnął po kluczyk do samochodu.
— Będziesz żałować. Kiedy będziesz nas potrzebować, nie szukaj nas.
Maria zrobiła krok w stronę bramy i szeroko ją otworzyła.
— Gdy będę potrzebować mojej rodziny, ją znajdę. Ale rodzina nie wchodzi do czyjegoś domu, żeby liczyć mu pokoje i wybierać miejsce do spania.
Wyjechali przed południem.
Ana pobiegła z powrotem do babci i ją objęła.
— Czy mogę jeszcze przychodzić do ciebie?
Maria pocałowała ją w czoło.
— Zawsze. Ale jako moja ukochana wnuczka, nie jako właścicielka mojego domu.
Gdy samochód zniknął na końcu drogi, Maria została sama na podwórzu. Spojrzała na jabłoń, szop, grządki rzodkiewek i ślady pozostawione przez walizki na alejce.
Nie cieszyła się, że odesłała córkę. Ale nie była już też kobietą, która milczała z obawy przed urażeniem.
W następnych dniach zmieniła zamki i założyła nową kłódkę na szopie. Naprawiła huśtawkę Tudora, polała pomidory i zebrała pierwsze rzodkiewki.
Po dwóch tygodniach Eliza przyszła sama.
Nie miała walizek. Nie miała planów. Nie miała też drogiej torebki rzuconej na ogród swojej matki.
Stała przy bramie kilka sekund, nie wiedząc, jak zacząć.
— Myliłam się, mamo — powiedziała w końcu. Dałam się ponieść Luce i pomysłowi, że coś nam się należy.
Maria odłożyła koszyk z rzodkiewkami.
— Nic mnie nie poprosiłaś, Elizo. To zabolało najbardziej.
— Przykro mi.
Maria nie otworzyła od razu bramy. Ale też jej nie zamknęła.
— Dzieci mogą przychodzić w weekendy, jeśli chcesz. Upieczemy placki, pozwolimy im huśtać się i pokażę im, jak sadzić pomidory. Możesz przychodzić z nimi. Ale tu obowiązuje jedna zasada: nikt nie decyduje ponad moją głową.
Eliza kiwnęła głową, z oczyma pełnymi łez.
— Rozumiem.
Maria odwróciła się w stronę starej jabłoni. Słońce schodziło nad podwórzem, a jej cień sięgał dokładnie do ganku.
Dom nie stał się mniejszy. Ogród nie zniknął. Szop pozostał na swoim miejscu.
Zmieniła się tylko Maria.
I od tego dnia wszyscy, którzy przekraczali jej próg, zrozumieli, że w tym gospodarstwie nie ma miejsca dla ludzi, którzy chcą brać, ale nie potrafią pytać.