Wiktor w końcu podniósł wzrok. Przez chwilę Marina myślała, że coś powie. Że postawi granicę. Że stanie po jej stronie.
Ale on tylko westchnął.
„Marino, przestań się awanturować. Mama po prostu mówi, co widzi”.
Wtedy coś pękło.
Nie głośno. Nie krzycząc. Ale cicho, zdecydowanie, jak nić, która była zbyt napięta.
Marina poczuła, że drżą jej ręce. Wzięła talerz Wiktora, a potem talerz teściowej. Podeszła do kosza na śmieci i bez słowa wyrzuciła wszystko. Rybę, ziemniaki, swoją pracę, zmarnowane godziny, cierpliwość, którą budowała przez dwanaście lat.
„Co ty robisz?!” Galina Siergiejewna zerwała się z krzesła.
Marina odwróciła się do niej. Spokojnie. Bardzo spokojnie.
„Oddaję ci syna”.
W kuchni zapadła ciężka cisza. Wiktor stał z widelcem w górze, jakby nie rozumiał, co się dzieje.
„Co masz na myśli?” mruknął.
„Dokładnie, Wiktorze” – powiedziała Marina. – „Od teraz nie jestem już kobietą, która milczy, pracuje i połyka. Jeśli chcesz mieszkać z matką, idź do niej. Tu już nie ma miejsca dla trzech osób”.
Galina Siergiejewna zaczęła zaciskać usta.
„Zwariowałaś? Mieszkanie jest na Wiktora!”
„Wiem” – odpowiedziała Marina. – „Ale ja płacę wszystkie rachunki. Za lodówkę, samochód, meble. Z moich pieniędzy. Z mojej pracy”.
Wiktor powoli wstał.
„Marino, porozmawiajmy…”
„Dość już gadałam” – przerwała mu. – „Rozmawiałam sama przez dwanaście lat”.
Tego wieczoru Wiktor wyszedł z małą torbą. Galina Siergiejewna czekała na niego przed budynkiem mieszkalnym, skrzyżowawszy ramiona, przekonana o swojej wygranej.
Marina została sama w kuchni.
Umyła stół. Otworzyła okno. Wzięła głęboki oddech.
Następnego dnia zmieniła fryzurę.
Miesiąc później otworzyła mały salon w wynajętym lokalu w okolicy. Kobiety przychodziły nie tylko po fryzurę, ale i po to, żeby porozmawiać. Marina częściej się uśmiechała. Spała lepiej.
Wiktor dzwonił kilka razy. Mówił, że jego matka jest chora. Że przeżywa trudne chwile. Że „może powinna spróbować jeszcze raz”.
Marina życzyła mu wszystkiego najlepszego.
Rok później kupiła sobie małe, ale jasne mieszkanie. Umeblowała je prosto. Bez zbędnych głosów. Bez strachu.
I pewnego zwykłego wieczoru, gotując tylko dla siebie, Marina zrozumiała prostą rzecz:
Czasami, żeby odzyskać życie, trzeba wyrzucić obiad do śmieci.
I zwrócić „chłopca” matce.