Dan pozostał nieruchomy. Zacisnął tylko szczękę, dając znak, że każde słowo zapada gdzieś głęboko.
— Ana zawsze nam powtarzała, żebyśmy nie płakali — kontynuowała Mara. Mówiła, że płacz ją złości. Że musimy oszczędzać siły na odpowiedni moment. Dzieliła się z nami swoim jedzeniem. Nauczyła mnie liczyć kroki strażników.
Dan poczuł, jak serce mu się ściska. Ana była dokładnie taka. Nawet w piekle zawsze myślała o innych.
— Gdzie to jest? — zapytał cicho.
— Dużo lasu. Kiepska polna droga. Stary budynek z wysokim ogrodzeniem. W nocy słychać psy.
Dan nagle wstał. Coś się zmieniło. Zmęczenie, ból, bezradność — wszystko to zniknęło. W ich miejscu zapadła zimna, niebezpieczna cisza.
Sięgnął po telefon.
— Mihai, zmobilizuj zespół. Żadnej policji. Chcę wszystkiego, co wiesz o „społecznych” ośrodkach Victora Radescu. Natychmiast.
Potem zwrócił się do Mary.
— Od dziś nie jesteś już sama. Daję ci słowo.
Dziewczynka skinęła głową, a jej oczy napełniły się łzami, które szybko otarła rękawem.
Dwa dni później, nocą, w odludnym zakątku gór, ciszę przerwał warkot silników i pospieszne kroki. Zardzewiała brama ustąpiła. Jasne światła przecinały ciemność. Drzwi otwierały się jedno po drugim.
Dan wszedł do małego pokoju o łuszczących się ścianach. Na wąskim łóżku siedziała chuda kobieta, przestraszona.
— Ana — powiedział cicho.
Spojrzała na niego przez chwilę, a potem wybuchnęła płaczem.
— Wiedziałam, że się nie poddałaś.
Uścisnęli się mocno, bez słowa, jakby cały świat się zatrzymał.
Kilka miesięcy później, w zwyczajnym mieszkaniu w Bukareszcie, Mara odrabiała lekcje przy stole. Ana robiła herbatę, a Dan w milczeniu obserwował tę scenę.
Czasami tracisz wszystko. Czasami życie ci wszystko oddaje. Ale tylko wtedy, gdy masz odwagę słuchać prawdy, nawet jeśli pochodzi ona z ust dziecka.