Dowódca plutonu odwrócił głowę w jej stronę i zmierzył ją wzrokiem. Uśmiechnął się krzywo, z pogardą.
— A kim pani jest? Prawnikiem? A może kimś z jego rodziny? Proszę pilnować swoich spraw, on na panią nie patrzy.
Sara nie podniosła głosu. Wzięła głęboki oddech. Wokół niej ludzie zaczęli się zatrzymywać. Niektórzy filmowali telefonami. Inni szeptali między sobą.
— On na mnie patrzy — powiedziała spokojnie. — Bo prawo musi być przestrzegane przez wszystkich. Zwłaszcza przez tych, którzy je egzekwują.
Dowódca plutonu krótko się roześmiał.
— No, zostaw mnie z lekcjami. Odsuń się!
Potem Sara powoli wyjęła z torby legitymację i otworzyła ją szeroko, na oczach wszystkich.
— Kapitan policji Sara Ionescu, Generalny Inspektorat — powiedziała wyraźnie.
Cisza.
Dowódca plutonu zamarł. Jego twarz zbladła. Jego koledzy spojrzeli po sobie zdezorientowani. Mihai, taksówkarz, nie rozumiał, co się dzieje. Spojrzał na nią, a potem na sierżanta.
— Pani… Ja… Nie wiedziałem… — wyjąkał sierżant.
— Wiem — powiedziała Sara. Właśnie w tym tkwi problem. Robisz to, co robisz, bo myślisz, że nikt nie widzi. Ale Bóg widzi, człowiek widzi i, niestety dla ciebie, ja też widzę.
Zadzwonił na komisariat po wsparcie. W ciągu kilku minut pojawiły się kolejne radiowozy. Komisarz wysiadł i po wysłuchaniu wszystkiego i obejrzeniu nagrań wideo ludzi zrozumiał sytuację.
Sierżant był skuty kajdankami na poboczu drogi, na oczach wszystkich. Za przekupstwo, nadużycie władzy i napaść.
Mihai trząsł się. Nie ze strachu. Z ulgi.
— Pani… Nie wiem, jak pani dziękować — powiedział ze łzami w oczach.
Sara położyła mu dłoń na ramieniu.
— Dzięki Bogu, że miałeś odwagę powiedzieć prawdę. I nigdy nie milcz, gdy cię skrzywdzono.
Potem wsiadł z powrotem do taksówki.
— Dokąd jedziemy? — zapytał Mihai.
— Do domu — uśmiechnęła się. — Dzisiaj ważny dzień w rodzinie.
W drodze Mihai jechał bardziej uczciwie niż kiedykolwiek. Po raz pierwszy od dawna czuł, że prawo naprawdę go chroni.
Kiedy dotarli na miejsce, Sara zapłaciła za jego przejazd i zostawiła mu hojny napiwek.
— Dla dzieci — powiedziała po prostu.
Mihai patrzył, jak odjeżdża. Nie jak komendant policji. Ale jak uczciwy mężczyzna.
A następnego dnia, na weselu, Sara tańczyła, śmiała się i była po prostu siostrą. Ale gdzieś, na ulicy w Bukareszcie, prosty człowiek wiedział, że jest nadzieja. Bo czasami sprawiedliwość naprawdę przychodzi na czas.