Część 2 – Kontynuacja historii 👉 Później dowiedziałam się, co się stało w tych 19 minutach po moim wyjściu.
Lucian został przy stole, próbując zamienić wszystko w żart.
— Daj spokój, mamo. Do jutra mu przejdzie.
Margareta wciąż była rozbawiona.
— Dokąd miałaby pójść? Po piętnastu latach? Zobaczy teraz, jak to jest, gdy musi sobie radzić sama.
Potem Lucian podniósł kieliszek.
Pił prawie całe popołudnie, zjadł bardzo mało i od kilku dni ignorował złe samopoczucia, które przede mną ukrywał. Mówił, że jest zmęczony z powodu pracy i że nie potrzebuje lekarza.
Tylko że tamtego wieczoru jego ciało przestało zważać na dumę.
Wstał od stołu i stracił równowagę.
Kieliszek wypadł mu z ręki i rozbił się.
— Lucian? — zawołała Margareta.
Próbował odpowiedzieć, ale chwycił się krawędzi stołu.
Potem upadł.
W ciągu kilku sekund taras, na którym wszyscy się ze mnie śmiali, wypełnił się krzykami.
Ktoś zadzwonił pod 112.
Margareta pochyliła się przy synu i zaczęła wołać:
— Zadzwońcie po Oanę! Gdzie jest Oana?!
Jakaś kuzynka dzwoniła do mnie trzy razy.
Nie słyszałam telefonu.
Byłam już w autobusie do Brașov, z torebką obok siebie i teczką z dokumentami na rozmowę przytuloną do piersi.
Dopiero gdy wysiadłam zobaczyłam nieodebrane połączenia.
Oddzwoniłam.
— Oana, przyjdź szybko! Lucian się przewrócił! Zawożą go karetką do szpitala!
Na chwilę zamknęłam oczy.
Kilka godzin wcześniej porzuciłabym wszystko i pobiegła do niego.
Tak robiłam przez piętnaście lat.
— Do którego szpitala go wiozą?
Powiedzieli mi.
— Dobrze. Mam nadzieję, że będzie dobrze.
Po drugiej stronie zapadła cisza.
— Nie przyjeżdżasz?
Spojrzałam na teczkę w mojej dłoni.
— Nie dziś wieczorem.
— Ale to twój mąż!
— Wiem. I ma przy sobie prawie trzydzieści osób. Kiedy ja potrzebowałam, żeby choć jeden z nich powiedział „dość”, nikt nic nie powiedział.
Rozłączyłam się.
Nie dlatego, że życzyłam mu czegoś złego.
Lecz dlatego, że w końcu zrozumiałam, że kochać kogoś nie znaczy akceptować wszystko.
Tej nocy spałam u mojej przyjaciółki Adriany.
Rano pożyczyła mi żakiet i czarną spódnicę.
Gdy spojrzałam w lustro przypomniałam sobie o pociętej granatowej sukience i na sekundę stanęły mi łzy w oczach.
Adriana położyła mi rękę na ramieniu.
— Oana, ta rozmowa nie dotyczy sukienki.
Miała rację.
O dziewiątej weszłam do budynku firmy.
Po raz pierwszy od wielu lat nikt nie mówił mi, żebym przyniosła talerze, posprzątała po posiłku czy milczała.
Pytali mnie o mnie.
O angielski, którego uczyłam się nocami.
O organizację.
O tych piętnastu latach, w których praktycznie sama zarządzałam domem, budżetami, rachunkami, wizytami u lekarzy i wszystkimi problemami rodziny.
Na koniec dyrektorka przejrzała CV.
— Długo była pani poza rynkiem pracy.
Ścisnęło mi się w żołądku.
— Tak.
— Dlaczego chce pani wrócić teraz?
Pomyślałam o Margarecie.
O nożyczkach.
O kawałku materiału, który spadł na podłogę.
— Bo zrozumiałam, że jeśli dalej będę czekać, aż ktoś inny pozwoli mi zbudować moje życie, mogę czekać wiecznie.
Kobieta spojrzała na mnie przez kilka sekund.
Potem się uśmiechnęła.
— To prawdopodobnie najszczersza odpowiedź, jaką otrzymałam w tym tygodniu.
Wyszłam, nie znając wyniku.
Przed budynkiem zadzwonił telefon.
To była Margareta.
Odebrałam.
— Lucian jest stabilny — powiedziała. — Lekarze mówią, że to był epizod omdlenia spowodowany odwodnieniem, alkoholem i wyczerpaniem. Trzymają go jeszcze pod obserwacją.
Poczułam szczerą ulgę.
— Cieszę się, że jest dobrze.
Zapanowała chwila ciszy.
— Oana… o wczoraj…
Po raz pierwszy Margareta nie miała już tego pewnego głosu.
— Nie powinnam była się śmiać.
Milczałam.
— A Lucian też nie powinien był robić tego, co zrobił.
— Nie, nie powinien był.
— Wracasz do domu?
Spojrzałam na ludzi spieszących chodnikiem.
— Nie.
— Ale teraz, po tym, co się stało…
— Właśnie dlatego, że to wszystko się stało.
Nie miałam już nic do wyjaśnienia.
Tamtego popołudnia zadzwonił do mnie też Lucian.
— Mama mi powiedziała, że nie przyszłaś.
— Miałaś lekarzy i rodzinę przy sobie.
— Jestem twoim mężem, Oana.
— A ja jestem twoją żoną, Lucian. I wczoraj przed trzydziestoma osobami przeciąłeś mi sukienkę, podczas gdy twoja mama się śmiała.
Nie odpowiedział.
— To była głupota. Byłem pijany.
— Nożyczki były w twojej ręce, i kiedy je wziąłeś, i kiedy podszedłeś do mnie, i kiedy ciąłeś.
Znów cisza.
— Przykro mi — powiedział w końcu.
To był pierwszy raz od bardzo dawna, kiedy słyszałam, jak to mówi.
Ale czasami „przykro mi” przychodzi dopiero po tym, jak coś już się rozpadło.
I nie mówiłam o sukience.
Trzy dni później otrzymałam e-mail.
Otworzyłam wiadomość trzęsącymi się rękami.
Zostałam przyjęta.
Wynagrodzenie nie było spektakularne. Stanowisko nie miało nic imponującego.
Dla mnie jednak to miało ogromne znaczenie.
To znaczyło pieniądze zarobione przeze mnie.
Mój własny grafik.
Ludzie, którzy wołali mnie po imieniu, nie z kuchni.
Wynajęłam małą kawalerkę w Brașov i zaczęłam od zera.
Pierwszego dnia w pracy założyłam spódnicę Adriany i białą koszulę, którą kupiłam sobie sama.
Kilka tygodni później, gdy dostałam pierwszą pensję, przeszłam obok sklepu z ubraniami.
W witrynie była granatowa sukienka.
Prawie ten sam odcień.
Weszłam i ją przymierzyłam.
Sprzedawczyni zapytała mnie:
— Na jakąś specjalną okazję?
Spojrzałam na siebie w lustrze.
Tym razem nie widziałam już kobiety, która bała się wydawać pieniądze bez zgody męża.
— Nie — powiedziałam, uśmiechając się. Dla mnie.
Kupiłam ją.
I wtedy zrozumiałam coś, co powinnam była zrozumieć wiele lat wcześniej.
Tamtego wieczoru Lucian przeciął mi sukienkę.
Ale, nie wiedząc o tym, przeciął też ostatnią nitkę, która wciąż więziła mnie z życiem, w którym zgodziłam się być upokarzana.
I spośród wszystkich rzeczy, które wtedy straciłam, to była jedyna, której nigdy nie chciałam odzyskać.