Podniosła wzrok znad filiżanki i spojrzała mu prosto w oczy. Nie uśmiechnęła się. Nie westchnęła. Powiedziała tylko spokojnie, ale stanowczo:
— Zapytaj mamę, czy usmażyłaby ci klopsiki. Dałeś jej pieniądze na sanatorium. Może ma tam patelnię, kto wie?
Dima stał nieruchomo, z ręką w górze, jakby jej słowa uderzyły go w twarz. Próbował się uśmiechnąć, zażartować, ale Larisa była poważna. Poważniejsza niż kiedykolwiek.
— Lariso, daj spokój, nie gniewaj się. To moja matka… Nie miała pieniędzy, czuła się źle…
— A jak nam idzie, Dima? Jak mi idzie? Co się stanie, jeśli każdy zarobiony grosz gdzieś zniknie, a nasze marzenia pozostaną tylko słowami? Czy nadal wierzysz w „może kiedyś”?
— Nie mogłem jej odmówić. Ona jest moją matką…
— A moja matka nadal jest moją matką. Różnica jest taka, że mój mąż nie dzwoni do mnie codziennie, żeby przypominać mi o swoim winie.
A wiesz, co jest smutniejsze? To, że twój klient trzyma cię za rękę częściej niż ja. I jestem zmęczona, Dima. Byciem zawsze drugą opcją w mojej rodzinie. Bo teraz właśnie tym jestem — tymczasowym rozwiązaniem.
Wstała od stołu i zaczęła zbierać puste kubki. Jej ruchy były spokojne, mechaniczne. Dima obserwował ją w milczeniu, jak dziecko z ręką w słoiku z dżemem.
— Więc… naprawdę wysłałeś matce wszystkie pieniądze?
— Tak. Trzysta dwanaście tysięcy. Powiedziała, że chce pojechać nad morze. Zapłaciłem za jej bilet i nocleg. A ona zasługuje na trochę spokoju, prawda?
— Ale my? Co my z sobą zrobimy?
— My? Robimy to, co zwykle. A może tym razem przekonasz się, jak to jest zostać z pustymi rękami, bo ktoś inny „bardziej ich potrzebował”.
Zapadła ciężka cisza. Tylko stara lodówka cicho szumiała w tle. Dima powoli usiadł i schował twarz w dłoniach.
— Nigdy nie sądziłem, że to będzie tak bolało…
— Nie chciałeś o tym myśleć, Dima. Łatwiej było ci powiedzieć: „Daj spokój, Larisa sobie z tym poradzi, ona jest wyrozumiała”.
Ale wiesz co? Mam dość bycia „wyrozumiałym”.
Po długiej ciszy Dima wstał i podszedł do niej. Jego głos złagodniał.
— Wybacz mi… Myliłem się. Nie chcę cię stracić. Nie chcę zniszczyć tego, co mamy.
Larisa spojrzała na niego bez gniewu, tylko ze zmęczeniem.
— To udowodnij mi to. Nie kwiatami. Nie słowami. Czynami. Następnym razem, gdy mama zadzwoni i poprosi o pieniądze, miej odwagę powiedzieć „nie”. Albo przynajmniej „nie teraz”.
— Masz rację…
— I jeszcze jedno. Od teraz będziemy omawiać wszystkie decyzje związane z pieniędzmi razem. Koniec z decyzjami podejmowanymi w tajemnicy. Jesteśmy zespołem. Albo niczym.
Dima skinął głową. Wiedział, że jeśli jeszcze raz ją zawiedzie, Larisa nie zostanie z nim. Kochała go, ale miłość nie zastąpi szacunku i równowagi.
Następnego dnia Dima sprzedał swój drogi rower, który przez dwa lata leżał nieużywany w szopie. Za zarobione pieniądze kupił Larisie nową kuchenkę elektryczną i blender.
Po powrocie do domu zostawił jej krótką wiadomość:
„Za nasze marzenia. Zasługujesz na nie”.
Larisa spojrzała na niego i po raz pierwszy od dawna się uśmiechnęła.
— Widzę, że zaczynasz rozumieć…
— Czy nadal chcesz jechać na wakacje?
— Jeśli po tych wszystkich ratach jeszcze coś nam zostanie, to tak. Ale wiesz… najlepsze wakacje zaczynają się od ciszy i spokoju w domu.
Tego wieczoru nie było klopsików. Były pieczone ziemniaki, śmiech i plany zapisane w rogu starego zeszytu.
Po raz pierwszy od dawna Dima nie czekał na telefon od matki. Wyciszył telefon. Trzymał Larisę za rękę. I milczeli. Ale ta cisza była inna. Pełna obietnic.
Podniosła wzrok znad filiżanki kawy i spojrzała mu prosto w oczy. Nie uśmiechnęła się. Nie westchnęła. Powiedziała tylko spokojnie, ale stanowczo:
— Zapytaj matkę, czy usmażyłaby ci klopsiki. Przecież dałeś jej pieniądze na sanatorium. Może nawet ma tam patelnię, kto wie?
Dima stał nieruchomo z ręką uniesioną w powietrzu, jakby jej słowa uderzyły go w twarz. Próbował się uśmiechnąć, zażartować, ale Larisa pozostała poważna. Poważniejsza niż kiedykolwiek.
— Lari, daj spokój, nie gniewaj się. To moja matka… Nie miała pieniędzy, czuła się źle…
— A jak nam idzie, Dima? Jak mi idzie? Co się stanie, jeśli każdy zarobiony grosz gdzieś zniknie, a nasze marzenia pozostaną tylko słowami? Czy nadal wierzysz w „może kiedyś”?
— Nie mogłem jej odmówić. To moja matka…
— A moja matka nadal jest moją matką. Ale różnica jest taka, że mój mąż nie dzwoni do mnie codziennie, żeby przypominać mi o swoim winie.
A wiesz, co jest smutniejsze? To, że twój klient trzyma cię za rękę częściej niż ja. I jestem zmęczona, Dima. Zawsze jestem drugą opcją w mojej rodzinie. Bo teraz jestem tym, kim jestem — tymczasowym rozwiązaniem.
Wstała od stołu i zaczęła zbierać puste kubki. Jej ruchy były spokojne, mechaniczne. Dima patrzył na nią w milczeniu, jak dziecko z ręką w słoiku z dżemem.
— Więc… naprawdę wysłałeś matce wszystkie pieniądze?
— Tak. Trzysta dwanaście tysięcy. Powiedziała, że chce jechać nad morze. Zapłaciłem za jej bilet i nocleg. I należy jej się odrobina spokoju, prawda?
— A my? Co my ze sobą zrobimy?
— My? Radzimy sobie jak zwykle. A może tym razem dowiesz się, jak to jest zostać z pustymi rękami, bo ktoś inny „miał więcej”.
„potrzebuję”.
Zapadła ciężka cisza. Tylko stara lodówka cicho szumiała w tle. Dima powoli usiadł i schował twarz w dłoniach.
— Nigdy nie sądziłem, że to cię tak zaboli…
— Nie chciałeś o tym myśleć, Dima. Łatwiej było ci powiedzieć: „Daj spokój, Larisa sobie z tym poradzi, ona jest wyrozumiała”.
Ale wiesz co? Mam dość bycia „wyrozumiałym”.
Po długiej ciszy Dima wstał i podszedł do niej. Jego głos złagodniał.
— Wybacz mi… Myliłem się. Nie chcę cię stracić. Nie chcę zniszczyć tego, co mamy.
Larisa spojrzała na niego bez gniewu, jedynie ze zmęczeniem.
— To udowodnij mi to. Nie kwiatami. Nie słowami. Czynami. Następnym razem, gdy mama zadzwoni i poprosi o pieniądze, miej odwagę powiedzieć „nie”. Albo przynajmniej „nie teraz”.
— Masz rację…
— I jeszcze jedno Rzecz. Od teraz będziemy omawiać wszystkie decyzje finansowe razem. Koniec z sekretnymi decyzjami. Jesteśmy zespołem. Albo jesteśmy niczym.
Dima skinął głową. Wiedział, że jeśli jeszcze raz ją zawiedzie, Larisa nie zostanie z nim. Kochała go, ale miłość nie zastąpi szacunku i równowagi.
Następnego dnia Dima sprzedał swój drogi rower, który przez dwa lata leżał nieużywany w szopie. Za zarobione pieniądze kupił Larisie nową kuchenkę elektryczną i blender.
Po powrocie do domu zostawił jej krótką wiadomość:
„Za nasze marzenia. Zasługujesz na nie”.
Larisa spojrzała na niego i po raz pierwszy od dawna się uśmiechnęła.
— Widzę, że zaczynasz rozumieć…
— Nadal chcesz jechać na wakacje?
— Jeśli po tych wszystkich odcinkach coś nam jeszcze zostanie, to tak. Ale wiesz… najlepsze wakacje zaczynają się w ciszy i spokoju domu.
Tego wieczoru nie było klopsików. Były pieczone ziemniaki, śmiech i plany zapisane na rogu starego zeszytu.
Po raz pierwszy od dawna Dima nie czekał na telefon od matki. Wyciszył telefon. Trzymał Larisę za rękę. I milczeli. Ale ta cisza była inna. Pełna obietnic.